Yo no sé si la palabra es mariposas. Muchas cosas yo no sé, pero otras sí. O por lo menos así lo creo.

Por qué mariposas y no gusanos, o mosquitos, o una ardilla a la que le gusta caminar. Probablemente, no sea parte de nuestra cotidianeidad comer nada de eso como para que de repente lo sintamos bien adentro del cuerpo.

Va más allá. Algunas cosas, a veces, van más allá.

¿De qué? De todo aquello que creemos real, tangible, y podemos explicar con la ayuda de un buen diccionario.

Las mariposas tienen esa locura que nos gusta encontrar en las personas: colores, acá, allá, acá, allá. Movimiento, dinamismo, hermosura. Color. Acá, allá, acá, y a veces allá.

Desestructura. Eso: desestructura. Algo tan natural, que para nosotros resulta tan irreal. 

La costumbre mata. No sólo al placer, a la imaginación también.

Nos acostumbramos a los tiempos, al apuro, a la gente, a las conversaciones, al tránsito, al reloj. Nos acostumbramos y creamos estructuras. Líneas. Algunas más finas, otras más gruesas, alguna que otra se enloquece y pega la vuelta. Pero no dejan de ser líneas, que marcan caminos a priori y muchas veces no nos dejan disfrutar de las cosas lindas. Para el bocho, pensar, respirar. Parar.

Parar y entender, que algo tan adevenedizo puede ser real. Y no está mal –sino todo lo contrario-.

Volvamos a las mariposas.

Quizás si, quizás esto si es diferente. Quizás tantas cosas lo son.

El movimiento está. Ahora, si le tenemos que hechar la culpa de nuestras sensaciones a un pobre animalito, no se si responde.

Se nos mueve todo. Se nos desestructura el cuerpo, la cabeza, el corazón, a veces hasta el pelo.

Sentimos un magnífico alborozo.

Y cómo permitir, que una desestructura tan atroz, pase desapercibida. De ninguna manera.

Encontrarle el gustito. Darle una vuelta de tuerca. Disfrutar. Dejarse llevar.

Ser desestructuradamente feliz.

Eso.

Sí, eso.